БАРС-САРМАТ: ЛОВЦЫ ЧЕРНЫХ ПТИЦ
«А нам бояться некогда, понимаешь?
Страх — эта роскошь для тех, у кого есть время посидеть и подумать. У нас в кузове пикапа времени нет вообще. У нас там спаренный ПКТ - тяжёлый, надёжный, пахнущий горячим металлом и оружейным маслом. Когда машина летит по трассе на скорости под сотню, тебя швыряет от борта к борту, пальцы намертво въедаются в рукоятки, а глаза режет от пыли и встречного южного ветра.
Мы в „БАРС-САРМАТ“ — как гончие. Наша задача — крутить головой на триста шестьдесят градусов, не выключаясь ни на секунду.
Небо над трассой сейчас чистое, синее-синее, как на курортной открытке, но эта красота обманчива. Это небо кусается.
Раньше было проще: включил РЭБ, заглушил частоты, и дрон упал, как сонная муха. Теперь противник запустил этих новых тварей, металлических птиц „Hornet-2“. У них внутри машинное зрение, электронные мозги и им плевать на наши глушилки.
Эта птица сверху выбирает глазами оранжевый бок бензовоза или серую цистерну с газом, захватывает цель и идет на неё автономно, как заведенный робот-убийца, как терминатор.
И остановить её в этот момент может только свинец.
Дуэль человеческой реакции и искусственного интеллекта.
Когда в рации раздается: „Воздух! Справа, триста!“, внутри будто тумблер щелкает. Ты видишь, как гражданские машины в панике начинают тормозить, прижиматься к обочине, поднимая столбы пыли. Люди везут детей, арбузы, купальники в багажниках, они просто хотят жить. Они прячутся, а мы, наоборот, жмём на газ и вылетаем вперёд. Мы должны встать щитом между наливняком и этой летящей смертью.
Вот она, чёрная точка. Идет низко, жужжит, как огромный злой шершень. Скорость бешеная — за сто пятьдесят км/ч. Ловишь её в прицел, ведешь, короткая очередь — пулемет бьет по ушам, пикап мелко дрожит. Мимо. Корректируешь, берёшь чуть на опережение, прямо в это слепящее солнце.
Еще одна длинная, злая очередь.
Есть!
Дрон прямо в воздухе рассыпается на чёрные щепки и вспыхивает. Секунда, и в голове уже крутится: „Где второй?“
Через минуту завалили и второго.
Об обшивку пикапа звякнули пустые гильзы, пыль улеглась. Посмотрели вслед колонне — наливняки идут упрямо, ровно, даже ход не сбавили, только аварийками нам моргнули в знак благодарности.
Они довезут топливо. Русский Крым будет жить. А наш пикап снова уходит на обгон, чтобы перекрыть следующий опасный участок. Мы ведем их дальше.
"
Военкор Марьяна Наумова
'Хроники нового Неба"
